No te quiero dejar morir...Mi blog Indie... Un año y más, es mucho tiempo, cuando de letras se trata... amado blog indie, donde tantos comentarios inteligentes e inspiraciones llenaron un día tu espacio... No te quiero dejar morir... Vengo a rescatarte, a darte golpes o hacerte cosquillas a que ames o llores, cualquier cosa menos morir... porque no creo que sea tu tiempo para decir adiós, aún existo, aún estamos, algunos, pocos, pero llenitos de lo que te gusta a ti, mil complicaciones, mil letras, mil guerras, mil sueños... He pensado que algunos, o muchos, de los que venimos a depositar la vista en tu espacio, si somos honestos nos parecemos... a lo mejor me equivoco, no sé, pero quiero retarlos a que digan al Universo, como se siente ese YO que llevas dentro, y que sólo tu ves, aunque a veces, si eres valiente contigo mismo lo dejas inevitablemente en el filo de tus letras... Y si te leemos, entonces sabremos como es ese YO, tuyo, y no nos queda otro camino que amarte o no amarte... Un año terrible un Presidente terrible, que me niego a llamarlo mi Presidente, aunque lo es Un país entero, revuelto, lleno de luchas, de gente que desea la igualdad, y otros que nos desean aplastar Una verguenza infinita Un temor constante Aunque al final, lo que va a ser, será... Y yo, con este YO tan loco, que me arrolla, me hace llorar, me hace amar, me hace reir, con este yo, que cuando oye un verso o lee un pensamiento de los grandes de las letras, siente que se le va el corazón detrás de ellos... Y yo, sintiéndome inmensamente rica, inmensamente pobre, inmensamente amada, inmensamente sola,.. y YO con mi yo de poeta, buscando dónde esta el principio y el final... Una pregunta constante, a cada instante... y Yo, hablando, riendo, haciendo planes igual a cualquier otro, metiendo los dedos constantemente en una computadora para poner información y ganar el dinero para vivir, como cualquier otro, en un trabajo normal y regular, en el medio de una ciudad... deseando ser un árbol, incluso sin frutos en medio de un bosque muy verde, pero aceptando por ser humana al menos poder vivir allí en una muy pequeña casita, de piedras de pencas de guano, de bambú... Poder olvidarme del Mundo, de la existencia, de todo, y meterme en cada libro a vivir la historia que otros grandes han escrito para mi... Sintiéndome extraña, incomprendida, preguntándome por qué nací así? Por qué me faltan las sustancias en mi masa cerebral que me hacen ser un ser tan distinto a los demás, porque me siento, muy en el fondo, privilegiada, seleccionada, escogida, cuando en verdad, lo que más me da ser como soy, es dolor... Será que todos los que amamos las letras estamos locos, o más amablemente padecemos de problemas emocionales? Cómo puede la mente imaginar miles de cosas, y aún más, como puedes sentir que vives allí y te puedes transportar...? Quisiera ser una flor, imagino que no sabe llorar...