Imperfeción

Cuán imperfecta es mi imperfección?
Cuá difícil de entender hasta por mí
y en el transcurso de la monotonía
de sentires hermosos
cuántas lágrimas y fustraciones, se pueden vertir...
cuán imperfecto encuentro tu forma de querer
tu forma de saludar
o sencillamente tu forma de ser
cuán incomprensible de pronto eres en plural para mí
y me molestan en plural
y me haces sentir lejana en plural
dónde están los sentimientos buenos que se escapan dentro de las manos
o tal vez ni siquiera siento sentimientos
más bien, quedo paralizada
con imcomprensiones inalcanzables hasta para mí
sin cavida para ningún sentimiento entendendible, excepto el de volar
o desaparecer
el de sentirme hecha de otra sustancia
fuera de probetas o laboratorios
y tus palabras barboteantes ofensivas
dichas o no dichas
o tus envidias
o sentires terrestres
pasan al piso tierra
para ser por mí pisoteados y sentir que no hablamos la misma lengua
que no hablamos los mismos signos
que mis dedos no son dedos
y tal vez si emanaciones de hierro
candente
que si te acercas te convierten en polvo...
polvo, apestoso
con olor a humo...
y yo muy por encima de tu materia, me retorcijo
en mezclas aliadas
todas
fortalecidas
por la frialdad...

ni siquierea siento miedo...eso, ni siquiera siento...sobre todo por ustedes, o por ti, en plural


(No esta dirigido a nadie de mis amigos de blog, imagino que saben que no es para ustedes... es para el "plural", que me rodea la carne y los huesos...)